No cambian las cosas si yo voy o vengo,
no mueren las rosas en un solo momento;
se tarda un suspiro, un suspiro lento,
que flota en el aire y seduce al poeta;
un suspiro lento, que sale del alma y ya nunca regresa.
Cómo pasa el tiempo, esta bolsa tiene unos añitos, es una de las primeras cosas que hice con hilo y aguja. Ni siquiera recuerdo el nombre de este tipo de punto aunque lo he visto alguna vez en las ferias de manualidades.
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